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Lato, gdy mama miała zielone oczy
„Ruszyłem w milczeniu i szedłem po jej śladach, w stronę jej tajemnicy. Tamtego dnia mama była biała i długa niczym poranny cień i miała rozpuszczone włosy. Jak każdy człowiek ślepo za kimś kroczący, widziałem tylko jej pięty i plecy, poruszające się w dziwacznym rytmie, takim samym jak u tamtego delfina, którego widzieliśmy raz w delfinarium, dokąd mnie zabrała, żeby wybić mi z głowy samobójstwo. Rzepak pachniał mirrą, a powietrze czymś nowym i dobrym – jak pudełko z butami, których pragnąłeś cały rok.
[...]
Mama nagle się zatrzymała, ja za nią, a wraz z nami wszystko to, co w tamten dzień było nam pisane. Potem złapała mnie za rękę i pociągnęła za sobą pośród smutnych i wielkich kwiatów, które patrzyły na nas swoimi zębatymi łebkami. Nie byłem już synem, ona nie była mamą. Stałem się wystraszonym śmiertelnikiem, a ona czarownicą, przenoszącą swoją ofiarę w inny świat. Zrobiłem ostatni krok, a czas zamknął się za nami jakby zapięty na niewidzialny suwak.”
[...]
Mama nagle się zatrzymała, ja za nią, a wraz z nami wszystko to, co w tamten dzień było nam pisane. Potem złapała mnie za rękę i pociągnęła za sobą pośród smutnych i wielkich kwiatów, które patrzyły na nas swoimi zębatymi łebkami. Nie byłem już synem, ona nie była mamą. Stałem się wystraszonym śmiertelnikiem, a ona czarownicą, przenoszącą swoją ofiarę w inny świat. Zrobiłem ostatni krok, a czas zamknął się za nami jakby zapięty na niewidzialny suwak.”
152 pages, Paperback
First published January 1, 2017
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Community Reviews
Displaying 1 - 30 of 3,987 reviews
August 21, 2021
¿Cómo puede ser tan luminoso, vital y bello un libro protagonizado por dos personas rotas, al borde del precipicio, que se enfrentan a la enfermedad, a la marginalidad, a la adicción y a la pobreza? Es impresionante lo que hace Tatiana Țîbuleac en esta novela sucia, descarnada y brutal. ‘El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes’ es un girasol nacido en una grieta del asfalto: un pequeño milagro, una belleza sorprendente que nace en el lugar más inesperado.
Una madre espera a un hijo en la puerta del centro de menores en el que ha pasado los últimos años debido a los problemas en los que le han metido sus dificultades para contener su rabia y, después de tantos años de silencio y guerra fría, le pide que le haga el favor de darle una última oportunidad e irse a pasar el verano con ella en un pueblecito de Francia. Ante la promesa de que después de ese verano familiar ya estaría liberado para siempre y, además, recibiría un coche como regalo, el chico accede a pasar los siguientes meses con esa desconocida a la que odia y a la que tan poco conoce a pesar de ser su madre. Pero, cuando llegan a ese idílico pueblecito francés, el joven descubre qué ha llevado a esa mujer a firmar con él un trato tan inverosímil e inesperado.
Esta novelita -en ocasiones de una dureza extrema- es una celebración de la vida a pesar de todo y todos. Se adentra en los pantanosos aguas de las relaciones entre madre e hijos, en ocasiones tan idealizadas por la literatura, para hablar del proceso de conocerse, de perdonarse, de tender puentes y de actuar como si no hubiese ocurrido aquello que nadie olvida que ocurrió. La autora escribe de una forma precisa pero a la vez poética que hace que cada frase de cada párrafo sea una auténtica delicia. Esta novela es sobresaliente.
Una madre espera a un hijo en la puerta del centro de menores en el que ha pasado los últimos años debido a los problemas en los que le han metido sus dificultades para contener su rabia y, después de tantos años de silencio y guerra fría, le pide que le haga el favor de darle una última oportunidad e irse a pasar el verano con ella en un pueblecito de Francia. Ante la promesa de que después de ese verano familiar ya estaría liberado para siempre y, además, recibiría un coche como regalo, el chico accede a pasar los siguientes meses con esa desconocida a la que odia y a la que tan poco conoce a pesar de ser su madre. Pero, cuando llegan a ese idílico pueblecito francés, el joven descubre qué ha llevado a esa mujer a firmar con él un trato tan inverosímil e inesperado.
Esta novelita -en ocasiones de una dureza extrema- es una celebración de la vida a pesar de todo y todos. Se adentra en los pantanosos aguas de las relaciones entre madre e hijos, en ocasiones tan idealizadas por la literatura, para hablar del proceso de conocerse, de perdonarse, de tender puentes y de actuar como si no hubiese ocurrido aquello que nadie olvida que ocurrió. La autora escribe de una forma precisa pero a la vez poética que hace que cada frase de cada párrafo sea una auténtica delicia. Esta novela es sobresaliente.
May 14, 2019
Si no recuerdo mal, el propio Enrique Redel, director editorial de Impedimenta, calificó este libro como el mejor debut literario que había leído nunca. Pudiera uno pensar que detrás de esta osadía se esconde la comprensible euforia de un padre que habla de su hijo. Pero lo cierto es que, después de haber leído la sobrecogedora novela de Tatiana Ţîbuleac (Chisináu, 1978), estoy muy cerca de atreverme a afirmar lo mismo. El testimonio de Aleksy, un pintor atormentado que rememora —como parte de su terapia psiquiátrica— el último verano que pasó con su madre, posee una brutal carga emotiva capaz de sumirte en el más profundo vacío existencial. Aturdido por la pérdida de su hermana pequeña y los múltiples desencantos de una vida marcada por la crudeza y el abandono, Aleksy arremete de manera indiscriminada contra los esfuerzos de su madre por forjar una relación amable con él antes de que el cáncer se la lleve. «Comprendí que se acercaba el final. Mi madre había comenzado en ese momento el viaje hacia el lugar en el que se encuentra ahora. Hacia su estrella en la Osa Menor, hacia su campo de girasoles suspendido en el cielo o tal vez hacia otro universo, donde existe tan solo un Mar Entero de Esmeralda, que de vez en cuando se desmigaja y llega a otros mundos en forma de ojos verdes». Desapacible, áspera, pero acuñada con un estremecedor lirismo que se palpa en cada página, El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes es una obra absolutamente imprescindible en el que la rabia y la impotencia adquieren su dimensión más íntima y conmovedora.
January 2, 2017
Eu am citit puține cărți ale autorilor basarabeni contemporani. Unele au fost mai bune, altele mai rele, dar niciuna din ele nu a fost recomandată de mine mai departe. Până la cartea asta.
M-a prins atât de tare încât am început-o și terminat-o în aceeași seară.
Începutul atât de grav și trist te duce instantaneu cu gândul la Portocala mecanică, la fel cum zice și Radu Vancu.
E tăioasă și dură, extrem de dură. Îți creează un disconfort emoțional când o citești, și tocmai disconfortul ăsta nu te lasă să o pui deoparte ci să continui lectura tot mai captivată de poveste.
Un băiat schilodit sufletește și trupește și o mamă bolnavă de cancer care învață, amândoi, pe pipăite, ceea ce trebuiau să știe, s-ar părea, din totdeauna - să iubească.
Cartea asta îți oferă o altă perspectivă asupra a tot ce-ți părea că știi, și anume că iubirea se învață, inclusiv iubirea de mamă și iubirea de fiu. Da, până și asta se învață. Viața se învață. Și mai ales, moartea se învață și ea.
Este o carte profund umană. O carte cât o viață, atât de intensă.
M-a prins atât de tare încât am început-o și terminat-o în aceeași seară.
Începutul atât de grav și trist te duce instantaneu cu gândul la Portocala mecanică, la fel cum zice și Radu Vancu.
E tăioasă și dură, extrem de dură. Îți creează un disconfort emoțional când o citești, și tocmai disconfortul ăsta nu te lasă să o pui deoparte ci să continui lectura tot mai captivată de poveste.
Un băiat schilodit sufletește și trupește și o mamă bolnavă de cancer care învață, amândoi, pe pipăite, ceea ce trebuiau să știe, s-ar părea, din totdeauna - să iubească.
Cartea asta îți oferă o altă perspectivă asupra a tot ce-ți părea că știi, și anume că iubirea se învață, inclusiv iubirea de mamă și iubirea de fiu. Da, până și asta se învață. Viața se învață. Și mai ales, moartea se învață și ea.
Este o carte profund umană. O carte cât o viață, atât de intensă.
January 27, 2024
O POVESTE CREDIBILĂ, PENETRANTĂ, SFÂȘIETOARE
Aleksy este un tânăr adolescent cu probleme psihice care își urăște mama. Densitatea expresiilor negative nu doar față de ea, ci și față de tot ce îl înconjoară indică cititorului încă de la începutul romanului că are de-a face cu un personaj problematic, nemulțumit și disprețuitor.
Problemele de natură psihică ale lui Aleksy se leagă de traume din trecut, evenimente marcante pentru evoluția sa precum despărțirea părinților sau moartea surorii.
Evoluția textului urmează evoluția personajului principal, astfel încât profunzimea și dezvoltarea graduală a perspectivei acestui Aleksy asupra vieții coincide cu o îmbunătățire a profunzimii analitice și a limbajului naratorului implicat.
Dacă la început avem de-a face cu un adolescent insolent și nepăsător, la sfârșitul romanului Aleksy provoacă milă, compasiune pentru un destin pe care nu l-a putut schimba, pentru maturizarea accelerată, obligatorie, ca asistent constrâns al mamei sale muribunde.
Țîbuleac construiește din câteva cadre vagi o poveste credibilă, penetrantă, sfâșietoare – față de care nu poți să te poziționezi altfel decât admițându-i calitatea.
Aleksy este un tânăr adolescent cu probleme psihice care își urăște mama. Densitatea expresiilor negative nu doar față de ea, ci și față de tot ce îl înconjoară indică cititorului încă de la începutul romanului că are de-a face cu un personaj problematic, nemulțumit și disprețuitor.
Problemele de natură psihică ale lui Aleksy se leagă de traume din trecut, evenimente marcante pentru evoluția sa precum despărțirea părinților sau moartea surorii.
Evoluția textului urmează evoluția personajului principal, astfel încât profunzimea și dezvoltarea graduală a perspectivei acestui Aleksy asupra vieții coincide cu o îmbunătățire a profunzimii analitice și a limbajului naratorului implicat.
Dacă la început avem de-a face cu un adolescent insolent și nepăsător, la sfârșitul romanului Aleksy provoacă milă, compasiune pentru un destin pe care nu l-a putut schimba, pentru maturizarea accelerată, obligatorie, ca asistent constrâns al mamei sale muribunde.
Țîbuleac construiește din câteva cadre vagi o poveste credibilă, penetrantă, sfâșietoare – față de care nu poți să te poziționezi altfel decât admițându-i calitatea.
June 1, 2021
El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes (2017), de la autora moldava Tatiana Țîbuleac (1978-), trata de la compleja relación entre un hijo y su madre. El protagonista, el hijo, rememora desde la época adulta la evolución de esta relación y los motivos que le llevaron a odiar a su madre de un modo virulento.
En esta narración, Tatiana Tibuleac nos va mostrando temas muy duros que te conmueven profundamente: la pérdida, el dolor de madre, la ausencia de ganas de vivir, la educación, el desapego, los celos, la incomprensión del mundo adulto, el primer amor, la muerte..., pero también nos habla de la redención, de la comprensión y el entendimiento, de la inmensa fuerza del perdón.
No encuentro que la autora nos quiera mostrar culpables, se trata de un hecho fortuito que precipita a las personas a quienes afecta hacia la infelicidad, porque que son incapaces de reaccionar de un modo razonable.
El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes está, además, muy bien escrito, con sus justas dosis de profundidad y sencillez y un tono de simpleza en el personaje de la madre que la hace, a mi entender, realmente auténtica, que hace verosímil su comportamiento.
Como ya he dicho, no es un libro alegre, es un libro estremecedor, aunque sin duda posee momentos emotivos y enternecedores que te dan cierto respiro. Además, no he encontrado moraleja y eso me ha gustado mucho.
Una primera novela que sin duda recomiendo.
En esta narración, Tatiana Tibuleac nos va mostrando temas muy duros que te conmueven profundamente: la pérdida, el dolor de madre, la ausencia de ganas de vivir, la educación, el desapego, los celos, la incomprensión del mundo adulto, el primer amor, la muerte..., pero también nos habla de la redención, de la comprensión y el entendimiento, de la inmensa fuerza del perdón.
No encuentro que la autora nos quiera mostrar culpables, se trata de un hecho fortuito que precipita a las personas a quienes afecta hacia la infelicidad, porque que son incapaces de reaccionar de un modo razonable.
El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes está, además, muy bien escrito, con sus justas dosis de profundidad y sencillez y un tono de simpleza en el personaje de la madre que la hace, a mi entender, realmente auténtica, que hace verosímil su comportamiento.
Como ya he dicho, no es un libro alegre, es un libro estremecedor, aunque sin duda posee momentos emotivos y enternecedores que te dan cierto respiro. Además, no he encontrado moraleja y eso me ha gustado mucho.
Una primera novela que sin duda recomiendo.
June 24, 2021
A veces pasa, no somos capaces de apreciar ni ver qué es ese algo que hace que una obra sea casi unánimemente ensalzada. No hay nada en “El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes” que me haya gustado.
Las relaciones familiares complicadas siempre son interesantes, pero en este caso todo es tan extremo, tan intenso (el odio, el resentimiento, el perdón, la rabia, la violencia, el amor) que me ha resultado impostado, artificial, poco sincero, nada creíble. Desde las primeras páginas he tomado distancia con el relato y los personajes, pues he tenido la impresión de que se busca de forma desesperada provocar la emoción en el lector, lo que siempre provoca, como es lógico, el efecto contrario.
El otro problema lo he tenido con el estilo. La búsqueda constante de lo poético, la metáfora y el símil, me ha alejado definitivamente de la historia. Instalada en la distancia emocional que me provocaba la trama, me he dedicado a leer buscando esos recursos sin dejarme llevar en ningún momento por la narración. La mayoría, en mi opinión, no tienen ni pies ni cabeza (supongo que la justificación son los problemas de salud mental de Aleksy, pero sigue resultándome un recurso artificioso), reía como un arcoíris al que le hicieran cosquillas en los talones, el horizonte, que castañeteaba como una boca abierta, mi madre era blanca y larga como una sombra... y, por supuesto, Yo remaba como un pene en un barreño, que es como yo he leído esta novela, remando como un pene en un barreño... signifique eso lo que signifique.
Las relaciones familiares complicadas siempre son interesantes, pero en este caso todo es tan extremo, tan intenso (el odio, el resentimiento, el perdón, la rabia, la violencia, el amor) que me ha resultado impostado, artificial, poco sincero, nada creíble. Desde las primeras páginas he tomado distancia con el relato y los personajes, pues he tenido la impresión de que se busca de forma desesperada provocar la emoción en el lector, lo que siempre provoca, como es lógico, el efecto contrario.
El otro problema lo he tenido con el estilo. La búsqueda constante de lo poético, la metáfora y el símil, me ha alejado definitivamente de la historia. Instalada en la distancia emocional que me provocaba la trama, me he dedicado a leer buscando esos recursos sin dejarme llevar en ningún momento por la narración. La mayoría, en mi opinión, no tienen ni pies ni cabeza (supongo que la justificación son los problemas de salud mental de Aleksy, pero sigue resultándome un recurso artificioso), reía como un arcoíris al que le hicieran cosquillas en los talones, el horizonte, que castañeteaba como una boca abierta, mi madre era blanca y larga como una sombra... y, por supuesto, Yo remaba como un pene en un barreño, que es como yo he leído esta novela, remando como un pene en un barreño... signifique eso lo que signifique.
October 24, 2019
★★★★★
Llevo un buen rato planteándome como enfocar esta reseña, como trasladar los sentimientos que me ha evocado este libro. Para mí la palabra libro se queda corta cuando pienso en «El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes», se queda corta cuando he pasado varios minutos abrazándolo tras acabarlo y no lo he podido soltar.
No quiero olvidar nada de sus páginas, de sus enseñanzas y de toda la belleza que emana. Hay historias que cuando llevas pocas páginas ya presientes que van a ser inolvidables, que te van a cambiar la vida de alguna forma. Poco a poco van cambiando y trasformándose en todo lo que esperas de ellas y eso, queridas, no tiene precio. Sé que no va a ser una reseña que le haga justicia pues creo que no hay palabras que pueda utilizar para haceros una idea de lo que me ha hecho sentir.
Esta novela trata un tema muy especial para mí como es el amor/odio entre una madre y su hijo. De un hijo que aprende a querer a una madre que no sabe querer. Una madre ausente durante una infancia terrible, marcada por el drama y como eso conlleva un dolor atroz en ese hijo traumatizado y enfermo que arrastra un infierno con él. Es así como, un día esa madre traza un plan para ir con su hijo a pasar el verano a Francia para reencontrarse como familia.
Lo que más me ha removido es la reconciliación, la forma en la que el protagonista va cambiando la percepción física y mental de su madre - pasa de verla gorda y bajita a admirar su belleza, su inteligencia e incluso la ve más alta- y como evolucionan sus sentimientos hasta llegar al ansiado perdón que no ves venir. Ese que cuesta tanto otorgar a aquellos que tanto daño nos han hecho consciente o inconscientemente.
Tatiana escribe de una manera sublime, hacía mucho tiempo que no disfrutaba tanto de una narración tan perfecta. Profundiza en la herida, desgarra el corazón en pequeños pedazos y te los vuelve a juntar varias veces. Te deja con el alma desbocada, con una sensación agridulce y es que esta historia es tan bella que duele y desgarra sin consuelo.
Creo que me va a costar leer más libros después de este, creo que he encontrado ese libro escrito para mí, ese que tenía mi nombre escrito y que se alza como mi favorito de la vida. No me cansaré de releerlo, de recomendarlo y de regalarlo -de eso estoy convencida-; hacedme caso: es una joya, leedlo.
Llevo un buen rato planteándome como enfocar esta reseña, como trasladar los sentimientos que me ha evocado este libro. Para mí la palabra libro se queda corta cuando pienso en «El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes», se queda corta cuando he pasado varios minutos abrazándolo tras acabarlo y no lo he podido soltar.
No quiero olvidar nada de sus páginas, de sus enseñanzas y de toda la belleza que emana. Hay historias que cuando llevas pocas páginas ya presientes que van a ser inolvidables, que te van a cambiar la vida de alguna forma. Poco a poco van cambiando y trasformándose en todo lo que esperas de ellas y eso, queridas, no tiene precio. Sé que no va a ser una reseña que le haga justicia pues creo que no hay palabras que pueda utilizar para haceros una idea de lo que me ha hecho sentir.
Esta novela trata un tema muy especial para mí como es el amor/odio entre una madre y su hijo. De un hijo que aprende a querer a una madre que no sabe querer. Una madre ausente durante una infancia terrible, marcada por el drama y como eso conlleva un dolor atroz en ese hijo traumatizado y enfermo que arrastra un infierno con él. Es así como, un día esa madre traza un plan para ir con su hijo a pasar el verano a Francia para reencontrarse como familia.
Lo que más me ha removido es la reconciliación, la forma en la que el protagonista va cambiando la percepción física y mental de su madre - pasa de verla gorda y bajita a admirar su belleza, su inteligencia e incluso la ve más alta- y como evolucionan sus sentimientos hasta llegar al ansiado perdón que no ves venir. Ese que cuesta tanto otorgar a aquellos que tanto daño nos han hecho consciente o inconscientemente.
Tatiana escribe de una manera sublime, hacía mucho tiempo que no disfrutaba tanto de una narración tan perfecta. Profundiza en la herida, desgarra el corazón en pequeños pedazos y te los vuelve a juntar varias veces. Te deja con el alma desbocada, con una sensación agridulce y es que esta historia es tan bella que duele y desgarra sin consuelo.
Creo que me va a costar leer más libros después de este, creo que he encontrado ese libro escrito para mí, ese que tenía mi nombre escrito y que se alza como mi favorito de la vida. No me cansaré de releerlo, de recomendarlo y de regalarlo -de eso estoy convencida-; hacedme caso: es una joya, leedlo.
September 29, 2017
frumoasă ca un pumn în stomac. de recitit.
April 18, 2018
Lirică, halucinantă prin senzorialitate și asemenea unui plâns uscat, ce rămâne în gât pe tot parcursul lecturii. Cartea dovedește că numai viața se arată mai fragilă decât firul ce desparte dragostea de ură, sau nebunia de genialitate.
Deși e foarte tentant, recomand să nu vă lăsați păcăliți de debutul cărții și să nu încadrați personajele în tipologii, fiindcă riscați să pierdeți esența – eu una, am gustat "Vara în care mama a avut ochii verzi" ca pe un lung poem:
Ochii mamei erau o greșeală
Ochii mamei erau resturile unei mame frumoase
Ochii mamei erau lanuri de tulpini frânte
Ochii mamei erau poveștile mele nespuse
Ochii mamei erau geamurile unui submarin de smarald
Ochii mamei erau cicatrice pe fața verii
Poate prea târziu, dar abia când trăirea febrilă se stinge într-un lan de floarea-soarelui, personajele ajung să se descopere. Învățăm și noi odată cu Aleksy să o iubim pe această mamă în rochii vaporoase, iar romanul te poartă într-o călătorie cât se poate de intimă către autocunoaștere, către reconcilierea cu celălalt și cu sinele.
Deși e foarte tentant, recomand să nu vă lăsați păcăliți de debutul cărții și să nu încadrați personajele în tipologii, fiindcă riscați să pierdeți esența – eu una, am gustat "Vara în care mama a avut ochii verzi" ca pe un lung poem:
Ochii mamei erau o greșeală
Ochii mamei erau resturile unei mame frumoase
Ochii mamei erau lanuri de tulpini frânte
Ochii mamei erau poveștile mele nespuse
Ochii mamei erau geamurile unui submarin de smarald
Ochii mamei erau cicatrice pe fața verii
Poate prea târziu, dar abia când trăirea febrilă se stinge într-un lan de floarea-soarelui, personajele ajung să se descopere. Învățăm și noi odată cu Aleksy să o iubim pe această mamă în rochii vaporoase, iar romanul te poartă într-o călătorie cât se poate de intimă către autocunoaștere, către reconcilierea cu celălalt și cu sinele.
February 3, 2020
«Yo remaba como un pene en un barreño». Huid de este libro, ese es mi consejo.
Y ahora el desarrollo.
El verano que mi madre tuvo los ojos verdes, de Tatiana Tibûleac, es la enésima historia de adolescente que odia a su madre que le parece un infraser idiota merecedor de la muerte y que desde su presente de adulto nos cuenta cómo aprendió a quererla, cómo dejó de ser un adolescente egocéntrico y estúpido y cómo entendió que su madre era algo más que su madre y aprendió a quererla un verano, el verano en el que ella enferma de cáncer y muere.
Es una historia que se ha contado mil veces y que puede contarse otras mil más porque el distanciamiento adolescente hacia los padres y la súbita comprensión de su realidad como personas más allá de nosotros mismos, más allá de ser nuestros progenitores, es algo universal. El añadido de drama: cáncer, padre que se marcha, padre que no es padre, descubrimiento de padre real, hermana que muere, enamoramiento adolescente, locura, blablabla, es el aderezo de la ensalada pero tampoco es nada nuevo. ¿Más historias de adolescentes y madres? Perfecto. ¿La mejor novela del año? Ni de coña.
La historia es predecible, carece de anclaje en el tiempo y en el espacio (¿dónde viven? ¿van a Francia? ¿desde dónde?), los personajes secundarios son casi cameos y todo suena a falso; pero lo peor no es eso, lo peor es que El verano que mi madre tuvo los ojos verdes está muy mal escrito. Página tras página, párrafo tras párrafo, la autora lo llena todo (y cuando digo todo es TODO) de comparaciones bochornosas y absurdas que dejan al lector patidifuso: «El montón de piedras junto al cobertizo formó una línea recta y larga y partió, ondulándose como una serpiente, hacia el horizonte que castañeteaba como una boca abierta» ¿Castañetear como una boca abierta? ¿Un horizonte? ¿Qué significa esto? «Me pegué a ella como una herida a un esparadrapo» ¿No es al revés? ¿No es el esparadrapo el que se pega? ¿Quién pone esparadrapos directamente en las heridas? «Mi verano había transcurrido bello pero implacable como una mantis», «Mi madre era blanca y larga como una sombra matinal», «la lluvia cae menuda y cálida como los golpes de una muchacha», «[...] reuniendo mis huesos con palabras flotantes por los rincones de la habitación; tumbado en los divanes de las decenas de psiquiatras que se han paseado por mi cerebro como por el vestíbulo de un hotel barato», «el mercadillo de antigüedades era como si Dios hubiera tropezado y se le hubiera vaciado la bolsa», «mi madre saltaba de un sitio a otro, como una ardilla, comprando toda clase de cachivaches y apretujándolos...»,«cuando la bolsa estuvo llena como una vaca», «esos consejos de mi madre son como las instrucciones de la comida congelada», «Alesky, ¿cómo vas a recordarme?–me preguntó de repente, como un pájaro recién decapitado que todavía aleteara», «estaba toda rosa, como un salmón cocido,..», «Me mordías como un lobo cuando te daba de mamar», «Después de oír esas palabras me enamoré de ella de forma fulminante y dolorosa, como si alguien me hubiera arrancado de golpe todas las uñas con unas tenazas», «Para mí y para mi madre—acostumbrados al frío y las lluvias inglesas— esos días eran como el Alzheimer del verano». A lo mejor alguien cree que he sido exhaustiva en esta lista pero para nada, he elegido solo algunas. Este libro se puede recorrer como una ardilla saltando de símil bochornoso en símil bochornoso como si de árboles se trataran hasta llegar al pene remador que te asalta cuando menos te lo esperas como una mala noticia al final de un día agotador.
El verano que mi madre tuvo los ojos verdes es una mala novela: es sentimentaloide, busca la emoción fácil acumulando desgracias tras desgracias y está mal escrita. Ha tenido éxito comercial y conozco a mucha gente a la que le ha gustado, pero esas dos cosas no la convierten ni por asomo en una buena novela ni en uno de los mejores libros del año.
Y ahora el desarrollo.
El verano que mi madre tuvo los ojos verdes, de Tatiana Tibûleac, es la enésima historia de adolescente que odia a su madre que le parece un infraser idiota merecedor de la muerte y que desde su presente de adulto nos cuenta cómo aprendió a quererla, cómo dejó de ser un adolescente egocéntrico y estúpido y cómo entendió que su madre era algo más que su madre y aprendió a quererla un verano, el verano en el que ella enferma de cáncer y muere.
Es una historia que se ha contado mil veces y que puede contarse otras mil más porque el distanciamiento adolescente hacia los padres y la súbita comprensión de su realidad como personas más allá de nosotros mismos, más allá de ser nuestros progenitores, es algo universal. El añadido de drama: cáncer, padre que se marcha, padre que no es padre, descubrimiento de padre real, hermana que muere, enamoramiento adolescente, locura, blablabla, es el aderezo de la ensalada pero tampoco es nada nuevo. ¿Más historias de adolescentes y madres? Perfecto. ¿La mejor novela del año? Ni de coña.
La historia es predecible, carece de anclaje en el tiempo y en el espacio (¿dónde viven? ¿van a Francia? ¿desde dónde?), los personajes secundarios son casi cameos y todo suena a falso; pero lo peor no es eso, lo peor es que El verano que mi madre tuvo los ojos verdes está muy mal escrito. Página tras página, párrafo tras párrafo, la autora lo llena todo (y cuando digo todo es TODO) de comparaciones bochornosas y absurdas que dejan al lector patidifuso: «El montón de piedras junto al cobertizo formó una línea recta y larga y partió, ondulándose como una serpiente, hacia el horizonte que castañeteaba como una boca abierta» ¿Castañetear como una boca abierta? ¿Un horizonte? ¿Qué significa esto? «Me pegué a ella como una herida a un esparadrapo» ¿No es al revés? ¿No es el esparadrapo el que se pega? ¿Quién pone esparadrapos directamente en las heridas? «Mi verano había transcurrido bello pero implacable como una mantis», «Mi madre era blanca y larga como una sombra matinal», «la lluvia cae menuda y cálida como los golpes de una muchacha», «[...] reuniendo mis huesos con palabras flotantes por los rincones de la habitación; tumbado en los divanes de las decenas de psiquiatras que se han paseado por mi cerebro como por el vestíbulo de un hotel barato», «el mercadillo de antigüedades era como si Dios hubiera tropezado y se le hubiera vaciado la bolsa», «mi madre saltaba de un sitio a otro, como una ardilla, comprando toda clase de cachivaches y apretujándolos...»,«cuando la bolsa estuvo llena como una vaca», «esos consejos de mi madre son como las instrucciones de la comida congelada», «Alesky, ¿cómo vas a recordarme?–me preguntó de repente, como un pájaro recién decapitado que todavía aleteara», «estaba toda rosa, como un salmón cocido,..», «Me mordías como un lobo cuando te daba de mamar», «Después de oír esas palabras me enamoré de ella de forma fulminante y dolorosa, como si alguien me hubiera arrancado de golpe todas las uñas con unas tenazas», «Para mí y para mi madre—acostumbrados al frío y las lluvias inglesas— esos días eran como el Alzheimer del verano». A lo mejor alguien cree que he sido exhaustiva en esta lista pero para nada, he elegido solo algunas. Este libro se puede recorrer como una ardilla saltando de símil bochornoso en símil bochornoso como si de árboles se trataran hasta llegar al pene remador que te asalta cuando menos te lo esperas como una mala noticia al final de un día agotador.
El verano que mi madre tuvo los ojos verdes es una mala novela: es sentimentaloide, busca la emoción fácil acumulando desgracias tras desgracias y está mal escrita. Ha tenido éxito comercial y conozco a mucha gente a la que le ha gustado, pero esas dos cosas no la convierten ni por asomo en una buena novela ni en uno de los mejores libros del año.
June 8, 2024
Inițial, această carte mi s-a părut puțin ciudațică, dar pe parcurs am îndrăgit-o.
O poveste minunată, tristă, în care un băiat ajunge să-și petreacă vara cu mama lui, în ciuda faptului că spune că o urăște.
Pe parcurs totul se schimbă în gândirea acestuia.
Mie mi-a plăcut foarte mult. Merită citită!!
5/5 ⭐️
O poveste minunată, tristă, în care un băiat ajunge să-și petreacă vara cu mama lui, în ciuda faptului că spune că o urăște.
Pe parcurs totul se schimbă în gândirea acestuia.
Mie mi-a plăcut foarte mult. Merită citită!!
5/5 ⭐️
January 22, 2023
Debo estar curada de espanto, porque esta novela no me pareció tan triste y desgarradora como se le pareció a otra gente.
Su mayor virtud es también su mayor debilidad: el uso de símiles visuales muy originales. En cierto sentido es lógico, porque el protagonista es pintor y lo ve todo a través de imágenes y su estado mental hace que esas imágenes sean especialmente llamativas, pero por otra parte, como los símiles resaltan tanto, te das cuenta de que la autora abusa de la misma construcción de frase.
Creo que es buena novela, se lee muy rápido, aunque como novela que trata de escandalizar un poco al lector, usa lenguaje poético extremo y habla sobre la enfermedad, elegiría antes "Una chica es una cosa a medio hacer" de Eimear McBride. Y en cuanto a la enfermedad y relaciones materno-filiales, elegiría "Una familia en Bruselas" de Chantal Akerman. También creo que una de las tramas se queda un poco a medio camino. Pero como novela deprimente que habla sobre trastornos mentales y relaciones difíciles con la madre, está bien.
Su mayor virtud es también su mayor debilidad: el uso de símiles visuales muy originales. En cierto sentido es lógico, porque el protagonista es pintor y lo ve todo a través de imágenes y su estado mental hace que esas imágenes sean especialmente llamativas, pero por otra parte, como los símiles resaltan tanto, te das cuenta de que la autora abusa de la misma construcción de frase.
Creo que es buena novela, se lee muy rápido, aunque como novela que trata de escandalizar un poco al lector, usa lenguaje poético extremo y habla sobre la enfermedad, elegiría antes "Una chica es una cosa a medio hacer" de Eimear McBride. Y en cuanto a la enfermedad y relaciones materno-filiales, elegiría "Una familia en Bruselas" de Chantal Akerman. También creo que una de las tramas se queda un poco a medio camino. Pero como novela deprimente que habla sobre trastornos mentales y relaciones difíciles con la madre, está bien.
August 24, 2020
Víscera, cieno y milagro de la vida en una historia pequeña pero ciertamente honda. "El Verano en que mi Madre Tuvo los Ojos Verdes" es un libro corto donde la voz del narrador va adquiriendo fuerza según avanza el relato. No creo además que haya concesiones al sentimentalismo superficial ni al aplauso fácil de televidentes con la brújula emocional simplificada. Recordaré haberlo leído.
June 10, 2021
Me siento como el Internet Explorer de esta lectura. Casi todos ya la leyeron y reseñaron maravillosamente. Bueno, ahí voy...Loading...:
Una visión tan conmovedora como inusual de la relación madre-hijo. Una espera en equipo que antagoniza con la habitual: no se espera por un nacimiento, sino por una muerte. Acompañar a Aleksey en el recorrido del libro es hallar el alivio del perdón, una estrategia literariamente sanadora para el protagonista y para el lector que tal vez haya percibido (ojalá que no) un rencor semejante alguna vez.
Sin sentimentalismo (bueno, cuando Aleksey describe a Mika...justo ahí se me metió una basurita en un ojo. En los dos), con un humor sarcástico que alivia y atenúa tanta angustia creciente y con mucho oficio (Primera novela de la autora, atención) la historia se desarrolla plagada de reproches y destellos de ternura.
Puede señalarse cierto abuso de las metáforas y esa desesperante sobrecarga de sufrimiento visceral que algunos autores le infligen a sus personajes. Como si no pudieran parar de castigarlos. Aleksey no genera empatía inmediata y tampoco su contendiente "madre", pero con el transcurso de la historia solo querremos que las cosas vayan aunque sea "un poco" bien para ellos.
Fuera de eso, una lectura recomendable y, ciertamente, angustiante. De esas que confrontan e interrogan. Porque no podremos abstraernos de nuestras propias experiencias con nuestra figura materna. Y de eso, es muy difícil salir ileso.
Una visión tan conmovedora como inusual de la relación madre-hijo. Una espera en equipo que antagoniza con la habitual: no se espera por un nacimiento, sino por una muerte. Acompañar a Aleksey en el recorrido del libro es hallar el alivio del perdón, una estrategia literariamente sanadora para el protagonista y para el lector que tal vez haya percibido (ojalá que no) un rencor semejante alguna vez.
Sin sentimentalismo (bueno, cuando Aleksey describe a Mika...justo ahí se me metió una basurita en un ojo. En los dos), con un humor sarcástico que alivia y atenúa tanta angustia creciente y con mucho oficio (Primera novela de la autora, atención) la historia se desarrolla plagada de reproches y destellos de ternura.
Puede señalarse cierto abuso de las metáforas y esa desesperante sobrecarga de sufrimiento visceral que algunos autores le infligen a sus personajes. Como si no pudieran parar de castigarlos. Aleksey no genera empatía inmediata y tampoco su contendiente "madre", pero con el transcurso de la historia solo querremos que las cosas vayan aunque sea "un poco" bien para ellos.
Fuera de eso, una lectura recomendable y, ciertamente, angustiante. De esas que confrontan e interrogan. Porque no podremos abstraernos de nuestras propias experiencias con nuestra figura materna. Y de eso, es muy difícil salir ileso.
August 27, 2023
“Aquella mañana en que la odiaba más que nunca, mi madre cumplió treinta y nueve años. Era bajita y gorda, tonta y fea. Era la madre más inútil que haya existido jamás”.
Así empieza esta novela que se clava en tus entrañas desde la primera frase. Un libro que me fascinó tanto que dejó sin palabras durante semanas, una historia habla por sí misma, no necesita que nadie la defienda. Renueve y emociona. ¿Qué decir ante una historia tan dura contada de una forma tan bonita?
Aleksy se dispone a pasar un verano con su madre, a quien detesta y con quien apenas ha convivido en los últimos años porque está interno en un centro. Durante esos meses, la relación entre ambos sufrirá una serie de cambios. Mientras vemos su día a día en un pueblo de costa francés, conoceremos desde los ojos de Aleksy la historia de su vida y la de su familia narrada desde el futuro, en forma de recuerdo, permitiendo conocer así al Aleksy adolescente y adulto.
Es brutal el impacto que tiene la novela al presentarnos una relación maternofilial que rompe de forma directa con esa casi sacralidad con la que se nos ha hablado siempre de ese tipo de relaciones. Desde la página uno vemos a un hijo que odia a su madre. La odia con todas sus fuerzas. Cada descripción cada frase que le dedica vemos desde sus ojos la imagen terrible que tiene de su madre.
La muerte se presenta, una y otra vez, como un punto de inflexión capaz de darle un vuelco a la vida de Alesky. Pero como lectores, podemos ver cómo no es el único afectado. El dolor de una pérdida puede abrir grietas insalvables en una familia. Así, de alguna forma durante ese verano, la muerte cobra un papel diferente, cerrando el circulo, ayudando a tender puentes. La relación de madre e hijo se va desvelando poco a poco, capa a capa, dándole una profundidad y una justificación a todo lo en un principio no logramos entender.
Me gustó muchísimo como a pesar de tener un narrador que habla principalmente de sí mismo, la autora logra construir de maravilla el personaje de la madre. Me encantó ver a la mujer, más allá de ‘la madre’, alguien con una vida difícil y que ha hecho las cosas “como ha podido”. Alguien a quien como poco, entiendes.
A pesar de que sin duda el libro se centra en esa relación madre-hijo, toca muchos otros temas como la salud mental. Aleksy pasa una gran parte de su vida en una institución psiquiátrica y le vemos convivir con alucinaciones, crisis y brotes… Se habla de la estigmatización que sufre la familia y el doble rasero de la sociedad y la falta de un sistema de apoyo para quienes lo necesitan. También de la vida de las familias inmigrantes en Londres, a partir del personaje de la abuela, uno de esos, que, a pesar de su papel secundario, ayuda a sostener, no solo la novela, sino a esa familia. Y del mundo del arte, cuyo sistema no sale muy bien parado, pero también del proceso creador cuando este surge del dolor.
Una novela sensorial y muy visual, donde las descripciones del ambiente, los colores, de los pequeños momentos de la vida cobran un brillo especial gracias a la pluma de Tibuleac, que parece convertir lo anodino en poesía. Pero donde la autora demuestra que no solo es capaz de escribir bonito, sino de hacer un trabajo increíble de construcción psicológica de personajes rotos. No fácil meterse en tantos jardines y que salga bien (y más en un libro tan corto): duelos no superados, enfermedades, precariedad, falta de atención y cariño, abandono, segundas oportunidades, ganas de vivir…
Un libro que tras el impacto inicial, leí con enorme pena. Y mira que para nada cada capítulo es triste pero como desde muy pronto sabes lo que va a ocurrir lo esperas con angustia y dolor. Lo cual es lógico y prueba la genialidad de la novela, la autora coloca en la piel de Aleksy. El último capítulo me pareció el broche de oro, que podría hasta funcionar por si mismo, como un relato.
Un libro precioso sobre el amor. Por supuesto de mucho más, sobre el perdón, la culpa, el duelo, los recuerdos… ¿Y acaso todo eso no es también otras formas que toma el amor?
Así empieza esta novela que se clava en tus entrañas desde la primera frase. Un libro que me fascinó tanto que dejó sin palabras durante semanas, una historia habla por sí misma, no necesita que nadie la defienda. Renueve y emociona. ¿Qué decir ante una historia tan dura contada de una forma tan bonita?
Aleksy se dispone a pasar un verano con su madre, a quien detesta y con quien apenas ha convivido en los últimos años porque está interno en un centro. Durante esos meses, la relación entre ambos sufrirá una serie de cambios. Mientras vemos su día a día en un pueblo de costa francés, conoceremos desde los ojos de Aleksy la historia de su vida y la de su familia narrada desde el futuro, en forma de recuerdo, permitiendo conocer así al Aleksy adolescente y adulto.
Es brutal el impacto que tiene la novela al presentarnos una relación maternofilial que rompe de forma directa con esa casi sacralidad con la que se nos ha hablado siempre de ese tipo de relaciones. Desde la página uno vemos a un hijo que odia a su madre. La odia con todas sus fuerzas. Cada descripción cada frase que le dedica vemos desde sus ojos la imagen terrible que tiene de su madre.
La muerte se presenta, una y otra vez, como un punto de inflexión capaz de darle un vuelco a la vida de Alesky. Pero como lectores, podemos ver cómo no es el único afectado. El dolor de una pérdida puede abrir grietas insalvables en una familia. Así, de alguna forma durante ese verano, la muerte cobra un papel diferente, cerrando el circulo, ayudando a tender puentes. La relación de madre e hijo se va desvelando poco a poco, capa a capa, dándole una profundidad y una justificación a todo lo en un principio no logramos entender.
Me gustó muchísimo como a pesar de tener un narrador que habla principalmente de sí mismo, la autora logra construir de maravilla el personaje de la madre. Me encantó ver a la mujer, más allá de ‘la madre’, alguien con una vida difícil y que ha hecho las cosas “como ha podido”. Alguien a quien como poco, entiendes.
A pesar de que sin duda el libro se centra en esa relación madre-hijo, toca muchos otros temas como la salud mental. Aleksy pasa una gran parte de su vida en una institución psiquiátrica y le vemos convivir con alucinaciones, crisis y brotes… Se habla de la estigmatización que sufre la familia y el doble rasero de la sociedad y la falta de un sistema de apoyo para quienes lo necesitan. También de la vida de las familias inmigrantes en Londres, a partir del personaje de la abuela, uno de esos, que, a pesar de su papel secundario, ayuda a sostener, no solo la novela, sino a esa familia. Y del mundo del arte, cuyo sistema no sale muy bien parado, pero también del proceso creador cuando este surge del dolor.
Una novela sensorial y muy visual, donde las descripciones del ambiente, los colores, de los pequeños momentos de la vida cobran un brillo especial gracias a la pluma de Tibuleac, que parece convertir lo anodino en poesía. Pero donde la autora demuestra que no solo es capaz de escribir bonito, sino de hacer un trabajo increíble de construcción psicológica de personajes rotos. No fácil meterse en tantos jardines y que salga bien (y más en un libro tan corto): duelos no superados, enfermedades, precariedad, falta de atención y cariño, abandono, segundas oportunidades, ganas de vivir…
Un libro que tras el impacto inicial, leí con enorme pena. Y mira que para nada cada capítulo es triste pero como desde muy pronto sabes lo que va a ocurrir lo esperas con angustia y dolor. Lo cual es lógico y prueba la genialidad de la novela, la autora coloca en la piel de Aleksy. El último capítulo me pareció el broche de oro, que podría hasta funcionar por si mismo, como un relato.
Un libro precioso sobre el amor. Por supuesto de mucho más, sobre el perdón, la culpa, el duelo, los recuerdos… ¿Y acaso todo eso no es también otras formas que toma el amor?
January 10, 2022
4,5. Aleksy odia a su madre. Todo lo que ella es o aparenta ser, le saca de quicio y despierta en él pensamientos y actitudes violentas. Pero quizás estos sentimientos, producto del reproche y el sentimiento de abandono que Aleksy ha experimentado desde chico, estén a punto de cambiar, pudiendo conseguir su madre y él una nueva oportunidad para conocerse. La gran ocasión llegará con el último verano que pasarán juntos en un pequeño pueblo francés. Años después un Aleksy de más de cuarenta años rememora los complejos sentimientos que sentía hacia su madre, los últimos meses que pasaron juntos y como está marcó su vida antes y después de su muerte.
“El verano que mi madre tuvo los ojos verdes” es una joyita que nos habla de las dificultades de las relaciones maternofiliales. He pasado por muchos estados mientras leía este librito, y es que inicialmente no podía con Aleksy, me caía especialmente mal y me hacía acordarme del protagonista de “El guardián entre el centeno” libro que nunca me cautivo porque su personaje me ponía nervioso. Por eso, en las primeras páginas temí encontrarme ante una lectura de este tipo y no disfrutarla, pero para nada ha sido así. Poco a poco vamos comprendiendo mejor a Aleksy y de donde nace y surge toda esa rabia, haciéndose imposible no empatizar con él y sus sentimientos.
Ese verano de descubrimiento, donde Aleksy por fin conoce realmente a su madre, y pasa de verla como la mujer más fea del mundo, a verla cada vez más bella conforme ambos dos van acercándose más y más, me ha sacado algunas lagrimillas. Cuando la opinión que tenía sobre su madre estaba llena de reproches y desconfianza veía aun ser feo, pero en cuanto empieza a entender y conocer a su madre, esta pasa a ser para a él un ser de una gran belleza. Pese a ser una historia dura y cruda, la autora no escatima en dotarla también de grandes dosis de ternura, que te tocan profundamente.
Pese a lo duro que nos pueda parecer Aleksy con lo que piensa y siente en esas impactantes primeras páginas, creo que “El verano que mi madre tuvo los ojos verdes” es un canto a las madres, una oda a quererlas y a comprender que no pueden ser seres perfectos, además de un intento de escarmiento para que las valoremos y las conozcamos cuando la vida aún nos deja hacerlo, porque quizás no todo el mundo tiene ese último verano. De verdad, es una historia preciosa que ha logrado emocionarme como pocas este año. Tengo mucha curiosidad por seguir viendo que más cositas puede traernos Tatiana Țîbuleac. Un autora para tener muy en cuenta.
“El verano que mi madre tuvo los ojos verdes” es una joyita que nos habla de las dificultades de las relaciones maternofiliales. He pasado por muchos estados mientras leía este librito, y es que inicialmente no podía con Aleksy, me caía especialmente mal y me hacía acordarme del protagonista de “El guardián entre el centeno” libro que nunca me cautivo porque su personaje me ponía nervioso. Por eso, en las primeras páginas temí encontrarme ante una lectura de este tipo y no disfrutarla, pero para nada ha sido así. Poco a poco vamos comprendiendo mejor a Aleksy y de donde nace y surge toda esa rabia, haciéndose imposible no empatizar con él y sus sentimientos.
Ese verano de descubrimiento, donde Aleksy por fin conoce realmente a su madre, y pasa de verla como la mujer más fea del mundo, a verla cada vez más bella conforme ambos dos van acercándose más y más, me ha sacado algunas lagrimillas. Cuando la opinión que tenía sobre su madre estaba llena de reproches y desconfianza veía aun ser feo, pero en cuanto empieza a entender y conocer a su madre, esta pasa a ser para a él un ser de una gran belleza. Pese a ser una historia dura y cruda, la autora no escatima en dotarla también de grandes dosis de ternura, que te tocan profundamente.
Pese a lo duro que nos pueda parecer Aleksy con lo que piensa y siente en esas impactantes primeras páginas, creo que “El verano que mi madre tuvo los ojos verdes” es un canto a las madres, una oda a quererlas y a comprender que no pueden ser seres perfectos, además de un intento de escarmiento para que las valoremos y las conozcamos cuando la vida aún nos deja hacerlo, porque quizás no todo el mundo tiene ese último verano. De verdad, es una historia preciosa que ha logrado emocionarme como pocas este año. Tengo mucha curiosidad por seguir viendo que más cositas puede traernos Tatiana Țîbuleac. Un autora para tener muy en cuenta.
September 19, 2021
Czuję, że muszę jeszcze przetrawić tę książkę, bo okazała się być niespodziewanie tak ogromną bombą emocjonalną, że pozbieranie myśli zajmie mi trochę czasu. Nie czytałem wcześniej opisu i nie wiedziałem do końca, czego mogę się spodziewać, wystarczyły mi pozytywne opinie zaufanych osób, ale i tak poczułem się, jakbym dostał pięścią w brzuch. Przepięknie napisana książka o trudnych relacjach rodzinnych, czyli to, co w literaturze lubię najbardziej.
November 12, 2022
Déjenme me recupero y escribo bien lo que pienso.
March 3, 2017
Dureroasă. Sinceră. Profundă. Emoționată. Tatiana Țîbuleac ia ochii mamei, ochii eterni, din iarbă, ai mamei, și-i pune în orbite și încearcă să privească viața. Doamne, cât de superbă este această carte și câte emoții cumulează de-a lungul paginilor. Clar, una dintre cărțile care-mi vor rămâne mereu în suflet și una dintre cele mai frumoase citite!
January 8, 2021
La aceptación de los elementos imaginarios de una historia se conoce como pacto ficcional, es decir, fingimos que los sucesos de las tramas realmente ocurrieron aunque sepamos que no fue así. Para que funcione el escritor debe respetar las reglas del mundo en el que ubica su historia, porque el lector romperá el pacto cuando el escritor no respete las reglas.
Durante la primera parte del libro de Tîbuleac para mí ese pacto no funcionó. ¿Los motivos? La elaboración del personaje principal. Aleksy acumula una serie de resentimientos hacia su madre y expresa un odio desmedido. Es justamente esa faceta violenta de Aleksy la que encuentro irreal y la descripción de esa violencia poco creíble, sensación que es mayor cuando el acercamiento afectivo con la madre produce una transformación radical en el personaje. Ese cambio ocurrió sin una transición bien desarrollada, de ahí que no le dé crédito a la historia. Mutaciones de esa índole requieren mayor elaboración y justificación, y ese puente entre el Aleksy que odiaba al mundo y el Aleksy dócil se percibe sin un buen soporte. Enunciar problemas psiquiátricos no basta y mucho menos si la descripción de la crisis psicótica no parece tal; para mi gusto el personaje raya en lo maniqueo.
Todo se encauza después de que la madre confiesa que morirá, el Aleksy mesurado me resulta mejor elaborado. Exceptuando esos detalles, que no son menores, el libro se disfruta, tiene un estilo ameno que encontré entretenido y en algunos momentos, especialmente avanzado el libro, se siente mucho a Aleksy. No es un mala narración, pero tampoco para tirar cohetes
Durante la primera parte del libro de Tîbuleac para mí ese pacto no funcionó. ¿Los motivos? La elaboración del personaje principal. Aleksy acumula una serie de resentimientos hacia su madre y expresa un odio desmedido. Es justamente esa faceta violenta de Aleksy la que encuentro irreal y la descripción de esa violencia poco creíble, sensación que es mayor cuando el acercamiento afectivo con la madre produce una transformación radical en el personaje. Ese cambio ocurrió sin una transición bien desarrollada, de ahí que no le dé crédito a la historia. Mutaciones de esa índole requieren mayor elaboración y justificación, y ese puente entre el Aleksy que odiaba al mundo y el Aleksy dócil se percibe sin un buen soporte. Enunciar problemas psiquiátricos no basta y mucho menos si la descripción de la crisis psicótica no parece tal; para mi gusto el personaje raya en lo maniqueo.
Todo se encauza después de que la madre confiesa que morirá, el Aleksy mesurado me resulta mejor elaborado. Exceptuando esos detalles, que no son menores, el libro se disfruta, tiene un estilo ameno que encontré entretenido y en algunos momentos, especialmente avanzado el libro, se siente mucho a Aleksy. No es un mala narración, pero tampoco para tirar cohetes
July 12, 2019
Una obra maestra que te rompe por dentro.
July 21, 2019
Una novela desgarradora sobre las relaciones materno-filiales, la incomunicación, la pérdida, la muerte y la vida.
Vídeoreseña completa aquí.
Vídeoreseña completa aquí.
October 3, 2021
Lato, gdy mama miała zielone oczy Tatiany Tibuleac uderza jak obuch. Momentami ma się wrażenie, że ta mała, niepozorna książeczka boli. Boli tak bardzo, boli aż do utraty tchu. Ściska za serce, niemalże wyciska łzy. Smutna ale piękna, liryczna opowieść o relacji matki z synem, to również opowieść o trudnej i wyboistej drodze do pojednania w obliczu śmierci. Nic więcej dodawać nie trzeba.
„Tylko jedna rzecz nie pasowała do tej historii - oczy. Mama miała zielone oczy, tak piękne, że marnowanie ich na tę sfermentowaną twarz wydawało się grubą pomyłką.”
„Tylko jedna rzecz nie pasowała do tej historii - oczy. Mama miała zielone oczy, tak piękne, że marnowanie ich na tę sfermentowaną twarz wydawało się grubą pomyłką.”
November 17, 2020
No resulta sencillo aportar algo nuevo de un libro premiado con justicia, bello y fiero a la par, de gran éxito y que deja huella en el lector. Me refiero a El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes de la escritora moldava Tatiana Țîbuleac y publicado por Impedimenta. Novela ampliamente galardonada, primera de la autora, cuenta entre sus principales méritos, que son muchos, con un lenguaje por momentos lírico junto a un estilo de narración en primera persona llevada a cabo por un personaje conflictivo, que se expresa de forma directa y llana; así, consigue aligerar el dramatismo que encierra la historia, sin convertirla en un texto oscuro. Este recurso conecta con el lector a pesar de que la violencia, la enfermedad, la muerte y los problemas psicológicos son temas siempre presentes.
La alternancia de pasajes crudos tratados con sencillez, junto a momentos de una prosa delicada y cuidada, balancean El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes con un efecto impactante. La arquitectura textual, a golpe de flashbacks y saltos temporales, empleando la técnica del racconto, añaden dinamismo a un texto sobrecogedor. En el segundo segmento del libro descubrimos desde dónde se nos está narrando lo que vamos a leer a continuación:
“Hasta el día de hoy, cuando soy casi tan viejo como ella aquel verano”.
Más adelante, averiguaremos que los sucesos ocurrieron catorce años antes y que toda la novela es un gran flashback que alberga otros flashbacks más pequeños en su interior. Porque la novela es como ir remontado un río narrativo, contada desde el presente por una voz llana y sin complicaciones, la de Aleksy, que por orden de su terapeuta centra sus recuerdos en el último verano que pasó con su madre, años atrás. Nos encontramos con un ejercicio de memoria y de escritura, por tanto, terapéutica. Al menos en un principio, pero la forma pasmosa en que la novela va tomando cuerpo la convierte en una construcción lírica con aciertos formidables.
Estamos, por ello, ante la memoria de un joven que, al inicio de sus recuerdos, odiaba vorazmente a su madre. Motivos no le faltan: la hace culpable de muchas circunstancias, la peor, quizás, la muerte de Mika, su hermana pequeña, junto al rechazo que su madre le ha regalado durante mucho tiempo. Suficientes lastres que son como lápidas sobre una existencia.
El principio del texto no deja lugar a la duda de los sentimientos de Aleksy en esos momentos:
“Aquella mañana en que la odiaba más que nunca, mi madre cumplió treinta y nueve años”.
Desde aquí, empiezan a desgranarse los recuerdos, nítidos en su crueldad y luminosos en su delicadeza. La novela se construye en capítulos de vuelo corto, algunos de una simple línea plena de poesía, casi un aforismo, otras veces un microrrelato; el segmento de apertura se nutre de una crueldad y de una brutalidad tremenda.
Estamos en el último día de clase, y la madre de Aleksy acude a recogerlo a la puerta de la escuela. El muchacho decide retratarse más de una hora mientras la contempla desde la ventana, sufriendo con la espera, y la autora aprovecha para describirnos el carácter del lugar en donde se encuentra el chaval, para mostrarnos de una forma indirecta las zonas más oscuras de su personalidad:
“El último día de clase los profesores se habrían reído de cualquier cosa con tal de vernos marchar. Si no para siempre, si al menos para el verano; entretanto, la mitad de ellos intentaría encontrar otro trabajo. Algunos lo conseguían y se les perdía la pista. Otros, sin embargo, afortunados, se veían obligados a regresar cada otoño con los mismos alumnos diabólicos a los que detestaban y temían”.
El carácter y circunstancias de Aleksy quedan, de esa forma, configuradas:
“Empecé a descender lentamente las escaleras. En el segundo piso, junto al despacho de la psiquiatra, me detuve y garrapateé con las llaves, en la pared, «PUTA». Si me hubiera visto alguien, le habría dicho que era mi agradecimiento por todos aquellos años de terapia. Pero los pasillos estaban desiertos, cómo después de un terremoto. En nuestra escuela no aguantaban ni las infecciones”.
Durante la novela asistiremos a un choque entre el carácter de la madre, que intenta recuperar el amor del hijo, y lo que el propio hijo piensa de sí mismo y de la vida que ha sostenido hasta ese momento:
“Éramos unos despojos humanos —pólipos y quistes, y encima extirpados—, pero teníamos las pretensiones de unos riñones y un corazón. Siempre me ha gustado la anatomía. Me viene, seguramente, de mi madre, que tendría que haber sido profesora de Biología, pero se quedó en vendedora de rosquillas. De mi padre no tengo nada”.
Y a ese padre dedicará página y media en el tercer segmento, para después abandonarlo. En ese pequeño aparte, Aleksy nos habla con gran dureza y desapego de su progenitor:
“En la contribución de mi padre no quería siquiera pensar. La idea de mi padre me hacía vomitar”.
Y es que ese padre no hubiera dudado en matar a Aleksy y a su madre si no temiera a las consecuencias. Al final obtuvo un divorcio ventajoso que le alejó de ambos. Pero de repente, en mitad de este lodazal de iniquidades, aparece, como un relámpago, la primera manifestación lírica del texto mediante una reflexión del muchacho acerca de los ojos verdes de su madre, unos ojos verdes tan bonitos que parecía un despropósito malgastarlos en un rostro fermentado como el suyo.
Y a continuación, el primero de esa serie de micro capítulos que se intercalaran de forma poética, clavados en el seno de una narración oscura que ira recuperando la luz, hasta brillar y deslumbrar gracias a ellos:
“Los ojos de mi madre eran un despropósito”.
Queda servida, así, la estructura de la novela. Esa fricción entre lo más terrible del dolor y del odio y lo balsámico de las percepciones del protagonista, breves y contundentes como fogonazos de lucidez, junto a las referencias metaliterarias de Aleksy sobre la propia construcción del texto que estamos leyendo.
El primer capítulo, de forma breve pero contundente —una de las marcas de identidad de la narrativa de la autora en la novela— nos ha mostrado nítidamente los dos universos que van a colisionar. Y por si tal vez eso fuera poca cosa, aún se rubrica el principio con dos apuntes más que nos ponen alerta sobre el probable comportamiento conflictivo y peligroso del muchacho. La recomendación de uno de sus amigos:
“Jim, mi mejor amigo, me saludó con la mano y gritó que no me suicidara en verano”.
Y la confesión final de Aleksy con la que se cierra el primer capítulo:
“Los siete años que había perdido allí a lo tonto (…) No había cambiado nada. Mika seguía muerta y yo todavía quería pegar a la gente”.
Tatiana Țîbuleac ha demostrado todo su potencial con este arranque que tiene el efecto de una bomba nuclear en el lector. Atónitos, proseguiremos con la lectura en estado de alerta, capacidad asombrosa de la escritora para generar una situación de alarma y ansiedad en sus lectores.
Madre e hijo viajaran a la costa francesa durante esas vacaciones. En concreto, el escenario elegido será un pueblo cercano al mar, en donde habitarán una casa rural durante los tres meses que se extenderá este verano de reconciliación.
Porque la novela plantea en su profundidad el asunto del perdón, la capacidad de enterrar los rencores y los odios y tender de nuevo el abrazo. En una relación maternofilial esto es, si acaso, incluso algo más difícil. Porque a nadie se quiere, ni se puede odiar tanto, como a una madre, o eso parece decirnos Aleksy en el primer tramo del libro.
El perdón es algo regenerador, y es en cierto modo como el recuerdo, emociones que curan los daños más oscuros. Aleksy es, desde la perspectiva presente, un afamado y exitoso pintor, bloqueado en un callejón sin salida que le impide crear. La terapia marcada por su psiquiatra, escribir acerca de ese último verano con la madre, coserá las grietas del dolor para que el hombre conecte con esos momentos de su adolescencia, los supere en paz, y sea capaz de seguir adelante.
Cuando fallece un ser querido o alguien muy próximo ocurre eso: nos planteamos preguntas acerca de si hemos quedado en paz con esa persona, si le dijimos todo lo que necesitábamos decirle o algo se nos atascó en algún lugar entre los pulmones y el corazón. El problema es para quienes nos quedamos envueltos en la sucia niebla del duelo.
Es un verano de metamorfosis. De varias transformaciones. Aleksy moldeará su odio materno hasta convertirlo en amor, terminará por abrir su coraza, aquella armadura que recubrió su piel en el instante en que falleció su hermana Mika.
Su madre, por otra parte, va deteriorándose a causa de un cáncer que la devora. Es la historia de su ruina física, pero la de su engrandecimiento maternal a los ojos del hijo. Aquí radica uno de los asuntos esenciales del libro, una relación causa-efecto entre ambos personajes. A medida que la madre entra en el declive, Aleksy se va agrandando, limpiando sus zonas oscuras. Parece como si existiera una necesidad obligatoria: mientras la madre se interna en las tinieblas de la muerte, el hijo se oxigena, respira, vacía y ventila los sótanos interiores que lo atormentaban.
Este cambio en el muchacho se inicia en el momento en que es consciente de que su madre lo necesita allí, en la casa de veraneo. Podría escaparse para reunirse con dos de sus amigos con los que tenía planeado un viaje de iniciación a Ámsterdam, pero elige quedarse a desayunar con su madre (un desayuno que muestra el desastre que es la madre, palomitas con cerveza, pero los alimentos, progresivamente, se irán volviendo más saludables gracias a las compras en el mercado del pueblo, ejemplo de la progresiva madurez de Aleksy). Ese momento marca el antes y el después de a relación.
El viaje de iniciación, de formación de Aleksy, será un viaje estático una vez alcanzado el pueblo francés. Allí, durante la estancia en ese lugar, su personalidad avanzará por kilómetros de sensaciones, acortará la lejanía que lo separa de la madre y empezará a trazar el camino de la responsabilidad con un descubrimiento casi epifánico que toma cuerpo en otro micro capítulo:
“Los ojos de mi madre fea eran los restos de una madre ajena muy guapa”.
Trabajo titánico el de ambos personajes, recuperar a la madre guapa, y que además ya no sea ajena para Aleksy. Tal será el tour de force del libro, la batalla narrativa, el esfuerzo llevado a cabo por la autora, con mano maestra, para mostrarnos las costuras que cerrarán la herida y la convertirán en una cicatriz emocionante.
Aleksy debe llevar a cabo una doble reparación: restañar el socavón abierto en la relación con su madre y superar la dramática muerte de su hermana, que significó una especie de pistoletazo de salida para dar rienda suelta al desastre, al desequilibrio mental y al caos. Mika murió de frío al extraviarse un invierno, con tan solo cinco años, y aquello sumió el mundo de la familia de Aleksy en el abismo.
Cuando su madre le comunica, en el pueblo de verano, en mitad de un campo de girasoles, que padece un cáncer incurable —poco a poco Aleksy comprenderá que están allí para que ella muera—, la relación entre ambos personajes saltará por los aires, se operarán una serie de cambios en ambos que conducirán al lector por el núcleo de la novela. Se ha producido una inversión de roles, en donde el muchacho cuidará de la mujer.
Sin embargo, y esto es ejemplo de escritora de raza, al tratar estos grandes temas literarios como son la muerte, el dolor, las relaciones familiares en momentos extremos, Tatiana Țîbuleac no utiliza ni una gota de almíbar, no cae en la autocomplacencia de lo cursi o de lo manido; al contrario, prosigue con su escritura firme, únicamente coloreada por la pasión de sus recursos líricos.
Puede parecer que he contado demasiado de esta novela, pero en absoluto es así. Esta es otra de sus grandezas. Simplemente he arañado la superficie del hilo argumental y temático, y quién lea el libro tras dedicar unos instantes de su valioso tiempo a esta crítica, se dará cuenta, admirado, de la ingente cantidad de asuntos que se tratan en El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes. Sirva este artículo como pequeño aperitivo de una explosión de nervio literario como hacía tiempo que no encontraba.
Esta novela es una constelación, una explosión que se ramifica en numerosos tentáculos, que aborda multitud de cuestiones, con diferentes tuétanos narrativos, todo ello amarrado en su aparente sencillez. Una sencillez complicada que desarma al lector, lo rinde y lo gana para la causa de la reconciliación, no humana ni personal, sino una reconciliación con la literatura.
Reconozcámoslo: no somos los mismos antes y después de la lectura de este libro. Esa es la marca incuestionable de la verdad literaria que alberga en su interior, tan necesario alimento para estos tiempos complejos que corren y soportamos.
Tatiana Țîbuleac, también Impedimenta—por supuesto—, nos han lanzado un salvavidas de ojos verdes. ¡Agarradlo y flotad en su lectura!
La alternancia de pasajes crudos tratados con sencillez, junto a momentos de una prosa delicada y cuidada, balancean El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes con un efecto impactante. La arquitectura textual, a golpe de flashbacks y saltos temporales, empleando la técnica del racconto, añaden dinamismo a un texto sobrecogedor. En el segundo segmento del libro descubrimos desde dónde se nos está narrando lo que vamos a leer a continuación:
“Hasta el día de hoy, cuando soy casi tan viejo como ella aquel verano”.
Más adelante, averiguaremos que los sucesos ocurrieron catorce años antes y que toda la novela es un gran flashback que alberga otros flashbacks más pequeños en su interior. Porque la novela es como ir remontado un río narrativo, contada desde el presente por una voz llana y sin complicaciones, la de Aleksy, que por orden de su terapeuta centra sus recuerdos en el último verano que pasó con su madre, años atrás. Nos encontramos con un ejercicio de memoria y de escritura, por tanto, terapéutica. Al menos en un principio, pero la forma pasmosa en que la novela va tomando cuerpo la convierte en una construcción lírica con aciertos formidables.
Estamos, por ello, ante la memoria de un joven que, al inicio de sus recuerdos, odiaba vorazmente a su madre. Motivos no le faltan: la hace culpable de muchas circunstancias, la peor, quizás, la muerte de Mika, su hermana pequeña, junto al rechazo que su madre le ha regalado durante mucho tiempo. Suficientes lastres que son como lápidas sobre una existencia.
El principio del texto no deja lugar a la duda de los sentimientos de Aleksy en esos momentos:
“Aquella mañana en que la odiaba más que nunca, mi madre cumplió treinta y nueve años”.
Desde aquí, empiezan a desgranarse los recuerdos, nítidos en su crueldad y luminosos en su delicadeza. La novela se construye en capítulos de vuelo corto, algunos de una simple línea plena de poesía, casi un aforismo, otras veces un microrrelato; el segmento de apertura se nutre de una crueldad y de una brutalidad tremenda.
Estamos en el último día de clase, y la madre de Aleksy acude a recogerlo a la puerta de la escuela. El muchacho decide retratarse más de una hora mientras la contempla desde la ventana, sufriendo con la espera, y la autora aprovecha para describirnos el carácter del lugar en donde se encuentra el chaval, para mostrarnos de una forma indirecta las zonas más oscuras de su personalidad:
“El último día de clase los profesores se habrían reído de cualquier cosa con tal de vernos marchar. Si no para siempre, si al menos para el verano; entretanto, la mitad de ellos intentaría encontrar otro trabajo. Algunos lo conseguían y se les perdía la pista. Otros, sin embargo, afortunados, se veían obligados a regresar cada otoño con los mismos alumnos diabólicos a los que detestaban y temían”.
El carácter y circunstancias de Aleksy quedan, de esa forma, configuradas:
“Empecé a descender lentamente las escaleras. En el segundo piso, junto al despacho de la psiquiatra, me detuve y garrapateé con las llaves, en la pared, «PUTA». Si me hubiera visto alguien, le habría dicho que era mi agradecimiento por todos aquellos años de terapia. Pero los pasillos estaban desiertos, cómo después de un terremoto. En nuestra escuela no aguantaban ni las infecciones”.
Durante la novela asistiremos a un choque entre el carácter de la madre, que intenta recuperar el amor del hijo, y lo que el propio hijo piensa de sí mismo y de la vida que ha sostenido hasta ese momento:
“Éramos unos despojos humanos —pólipos y quistes, y encima extirpados—, pero teníamos las pretensiones de unos riñones y un corazón. Siempre me ha gustado la anatomía. Me viene, seguramente, de mi madre, que tendría que haber sido profesora de Biología, pero se quedó en vendedora de rosquillas. De mi padre no tengo nada”.
Y a ese padre dedicará página y media en el tercer segmento, para después abandonarlo. En ese pequeño aparte, Aleksy nos habla con gran dureza y desapego de su progenitor:
“En la contribución de mi padre no quería siquiera pensar. La idea de mi padre me hacía vomitar”.
Y es que ese padre no hubiera dudado en matar a Aleksy y a su madre si no temiera a las consecuencias. Al final obtuvo un divorcio ventajoso que le alejó de ambos. Pero de repente, en mitad de este lodazal de iniquidades, aparece, como un relámpago, la primera manifestación lírica del texto mediante una reflexión del muchacho acerca de los ojos verdes de su madre, unos ojos verdes tan bonitos que parecía un despropósito malgastarlos en un rostro fermentado como el suyo.
Y a continuación, el primero de esa serie de micro capítulos que se intercalaran de forma poética, clavados en el seno de una narración oscura que ira recuperando la luz, hasta brillar y deslumbrar gracias a ellos:
“Los ojos de mi madre eran un despropósito”.
Queda servida, así, la estructura de la novela. Esa fricción entre lo más terrible del dolor y del odio y lo balsámico de las percepciones del protagonista, breves y contundentes como fogonazos de lucidez, junto a las referencias metaliterarias de Aleksy sobre la propia construcción del texto que estamos leyendo.
El primer capítulo, de forma breve pero contundente —una de las marcas de identidad de la narrativa de la autora en la novela— nos ha mostrado nítidamente los dos universos que van a colisionar. Y por si tal vez eso fuera poca cosa, aún se rubrica el principio con dos apuntes más que nos ponen alerta sobre el probable comportamiento conflictivo y peligroso del muchacho. La recomendación de uno de sus amigos:
“Jim, mi mejor amigo, me saludó con la mano y gritó que no me suicidara en verano”.
Y la confesión final de Aleksy con la que se cierra el primer capítulo:
“Los siete años que había perdido allí a lo tonto (…) No había cambiado nada. Mika seguía muerta y yo todavía quería pegar a la gente”.
Tatiana Țîbuleac ha demostrado todo su potencial con este arranque que tiene el efecto de una bomba nuclear en el lector. Atónitos, proseguiremos con la lectura en estado de alerta, capacidad asombrosa de la escritora para generar una situación de alarma y ansiedad en sus lectores.
Madre e hijo viajaran a la costa francesa durante esas vacaciones. En concreto, el escenario elegido será un pueblo cercano al mar, en donde habitarán una casa rural durante los tres meses que se extenderá este verano de reconciliación.
Porque la novela plantea en su profundidad el asunto del perdón, la capacidad de enterrar los rencores y los odios y tender de nuevo el abrazo. En una relación maternofilial esto es, si acaso, incluso algo más difícil. Porque a nadie se quiere, ni se puede odiar tanto, como a una madre, o eso parece decirnos Aleksy en el primer tramo del libro.
El perdón es algo regenerador, y es en cierto modo como el recuerdo, emociones que curan los daños más oscuros. Aleksy es, desde la perspectiva presente, un afamado y exitoso pintor, bloqueado en un callejón sin salida que le impide crear. La terapia marcada por su psiquiatra, escribir acerca de ese último verano con la madre, coserá las grietas del dolor para que el hombre conecte con esos momentos de su adolescencia, los supere en paz, y sea capaz de seguir adelante.
Cuando fallece un ser querido o alguien muy próximo ocurre eso: nos planteamos preguntas acerca de si hemos quedado en paz con esa persona, si le dijimos todo lo que necesitábamos decirle o algo se nos atascó en algún lugar entre los pulmones y el corazón. El problema es para quienes nos quedamos envueltos en la sucia niebla del duelo.
Es un verano de metamorfosis. De varias transformaciones. Aleksy moldeará su odio materno hasta convertirlo en amor, terminará por abrir su coraza, aquella armadura que recubrió su piel en el instante en que falleció su hermana Mika.
Su madre, por otra parte, va deteriorándose a causa de un cáncer que la devora. Es la historia de su ruina física, pero la de su engrandecimiento maternal a los ojos del hijo. Aquí radica uno de los asuntos esenciales del libro, una relación causa-efecto entre ambos personajes. A medida que la madre entra en el declive, Aleksy se va agrandando, limpiando sus zonas oscuras. Parece como si existiera una necesidad obligatoria: mientras la madre se interna en las tinieblas de la muerte, el hijo se oxigena, respira, vacía y ventila los sótanos interiores que lo atormentaban.
Este cambio en el muchacho se inicia en el momento en que es consciente de que su madre lo necesita allí, en la casa de veraneo. Podría escaparse para reunirse con dos de sus amigos con los que tenía planeado un viaje de iniciación a Ámsterdam, pero elige quedarse a desayunar con su madre (un desayuno que muestra el desastre que es la madre, palomitas con cerveza, pero los alimentos, progresivamente, se irán volviendo más saludables gracias a las compras en el mercado del pueblo, ejemplo de la progresiva madurez de Aleksy). Ese momento marca el antes y el después de a relación.
El viaje de iniciación, de formación de Aleksy, será un viaje estático una vez alcanzado el pueblo francés. Allí, durante la estancia en ese lugar, su personalidad avanzará por kilómetros de sensaciones, acortará la lejanía que lo separa de la madre y empezará a trazar el camino de la responsabilidad con un descubrimiento casi epifánico que toma cuerpo en otro micro capítulo:
“Los ojos de mi madre fea eran los restos de una madre ajena muy guapa”.
Trabajo titánico el de ambos personajes, recuperar a la madre guapa, y que además ya no sea ajena para Aleksy. Tal será el tour de force del libro, la batalla narrativa, el esfuerzo llevado a cabo por la autora, con mano maestra, para mostrarnos las costuras que cerrarán la herida y la convertirán en una cicatriz emocionante.
Aleksy debe llevar a cabo una doble reparación: restañar el socavón abierto en la relación con su madre y superar la dramática muerte de su hermana, que significó una especie de pistoletazo de salida para dar rienda suelta al desastre, al desequilibrio mental y al caos. Mika murió de frío al extraviarse un invierno, con tan solo cinco años, y aquello sumió el mundo de la familia de Aleksy en el abismo.
Cuando su madre le comunica, en el pueblo de verano, en mitad de un campo de girasoles, que padece un cáncer incurable —poco a poco Aleksy comprenderá que están allí para que ella muera—, la relación entre ambos personajes saltará por los aires, se operarán una serie de cambios en ambos que conducirán al lector por el núcleo de la novela. Se ha producido una inversión de roles, en donde el muchacho cuidará de la mujer.
Sin embargo, y esto es ejemplo de escritora de raza, al tratar estos grandes temas literarios como son la muerte, el dolor, las relaciones familiares en momentos extremos, Tatiana Țîbuleac no utiliza ni una gota de almíbar, no cae en la autocomplacencia de lo cursi o de lo manido; al contrario, prosigue con su escritura firme, únicamente coloreada por la pasión de sus recursos líricos.
Puede parecer que he contado demasiado de esta novela, pero en absoluto es así. Esta es otra de sus grandezas. Simplemente he arañado la superficie del hilo argumental y temático, y quién lea el libro tras dedicar unos instantes de su valioso tiempo a esta crítica, se dará cuenta, admirado, de la ingente cantidad de asuntos que se tratan en El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes. Sirva este artículo como pequeño aperitivo de una explosión de nervio literario como hacía tiempo que no encontraba.
Esta novela es una constelación, una explosión que se ramifica en numerosos tentáculos, que aborda multitud de cuestiones, con diferentes tuétanos narrativos, todo ello amarrado en su aparente sencillez. Una sencillez complicada que desarma al lector, lo rinde y lo gana para la causa de la reconciliación, no humana ni personal, sino una reconciliación con la literatura.
Reconozcámoslo: no somos los mismos antes y después de la lectura de este libro. Esa es la marca incuestionable de la verdad literaria que alberga en su interior, tan necesario alimento para estos tiempos complejos que corren y soportamos.
Tatiana Țîbuleac, también Impedimenta—por supuesto—, nos han lanzado un salvavidas de ojos verdes. ¡Agarradlo y flotad en su lectura!
August 9, 2021
Gdy zaczęłam czytać "Lato, gdy mama miała zielone oczy" wiedziałam, że to będzie "moja" proza. I mimo tego, że pierwsze kilkanaście stron to potwierdziło to zupełnie nie spodziewałam się ładunku emocjonalnego, jaki ten tekst mi dostarczy. To jest nie tylko pięknie napisana opowieść, ale w tej malutkiej książeczce (nawet nie 150 stron!) kryje się prawdziwa karuzela emocjonalna.
Poruszyła mnie ta książka niesamowicie - dotknął mnie cały przekrój uczuć, jakie narrator (Aleksy) kieruje wobec swojej matki. Matki niedoskonałej, niewystarczającej, trudnej, niezrozumianej. Poruszyła mnie intensywność i zmienność tych uczuć, identyfikacja momentów granicznych, surowość, ostrość. Relacja Aleksy'ego z matką nie jest łatwa (zresztą, umówmy się - czy istnieją relacje łatwe??), jest to relacja pokiereszowana przez kilka kluczowych dla nich momentów, warunkowana zachowaniami, wspomnieniami, nadziejami, oczekiwaniami i traumami. Bólem, chorobami. Opowiedziana bez ogródek, bez autocenzury, intymna, kameralna, przedstawiająca ewolucję uczuć uzależnionych od zmieniającej się rzeczywistości.
To jest piękna, żywa, smutna i przejmująca proza o świetnej konstrukcji - Tatianie Țîbuleac udało się niejednokrotnie mnie zaskoczyć, mimo że w zasadzie bardzo wcześnie wiadomo, jak historia się zakończy. Jest w niej dużo do odkrycia, sporo warstw do przekopania. Wyjątkowo napisana, przemyślana, głęboka, wzruszająca. Ogromnie się cieszę, że w @ksiazkoweklimaty pojawia się pisarka, w dodatku tak wyjątkowa. To zdecydowanie moja ulubiona książka Klimatów, kolejna rumuńska, która ma w sobie to coś.
Przekład: Dominik Małecki (uwielbiam, nie pierwszy już przekład)
Poruszyła mnie ta książka niesamowicie - dotknął mnie cały przekrój uczuć, jakie narrator (Aleksy) kieruje wobec swojej matki. Matki niedoskonałej, niewystarczającej, trudnej, niezrozumianej. Poruszyła mnie intensywność i zmienność tych uczuć, identyfikacja momentów granicznych, surowość, ostrość. Relacja Aleksy'ego z matką nie jest łatwa (zresztą, umówmy się - czy istnieją relacje łatwe??), jest to relacja pokiereszowana przez kilka kluczowych dla nich momentów, warunkowana zachowaniami, wspomnieniami, nadziejami, oczekiwaniami i traumami. Bólem, chorobami. Opowiedziana bez ogródek, bez autocenzury, intymna, kameralna, przedstawiająca ewolucję uczuć uzależnionych od zmieniającej się rzeczywistości.
To jest piękna, żywa, smutna i przejmująca proza o świetnej konstrukcji - Tatianie Țîbuleac udało się niejednokrotnie mnie zaskoczyć, mimo że w zasadzie bardzo wcześnie wiadomo, jak historia się zakończy. Jest w niej dużo do odkrycia, sporo warstw do przekopania. Wyjątkowo napisana, przemyślana, głęboka, wzruszająca. Ogromnie się cieszę, że w @ksiazkoweklimaty pojawia się pisarka, w dodatku tak wyjątkowa. To zdecydowanie moja ulubiona książka Klimatów, kolejna rumuńska, która ma w sobie to coś.
Przekład: Dominik Małecki (uwielbiam, nie pierwszy już przekład)
January 18, 2021
Atâtea sentimente m-au încercat pe parcursul lecturii: de la ură (eu foarte rar folosesc acest cuvânt și mai rar acest sentiment) la compasiune. De la nedumerire la înțelegere, de la negare la acceptare, de la refuz la toleranță și speranță. Multe sentimente contradictorii. Multe adevăruri dureroase.
Niciodată nu am citit (simțit) atâta ură și înverșunare a unui copil față de mama lui, în nicio carte. Ființa care ți-a dat viață, ființa pentru care la un moment dat în viața ești și reprezinți totul. Cât poate să îndure un copil ca să ajungă să-și urască propria mamă și să-i dorească moartea în orice minută din viața lui. Deși, dacă e să caut scuze și pretexte, pentru mine cât și pentru mulți alții chiar, cred că adolescența e o perioadă dificilă și trebuie de avut mare grijă ce facem și cum în această perioadă, cât și toate necazurile premergătoare ale acestei perioade complexe.
"...să nu faci niciodată lucrurile aiurea, cu gândul că mai ai timp să le îndrepți, pentru că nu vei avea. Timpul care va veni îl vei cheltui doar pentru a face și mai multe lucruri aiurea și pentru a muri și mai repede."
O carte dură, dar bună. O carte pe care am citit-o cu multă luare aminte. Tangențe cu "Portocala mecanică" are, dar cartea scriitorului basarabean mi s-a părut diferită, foarte diferită de cea a autorului englez și poate chiar mai bună, mai ales referitoare la ideile pe care le-am desprins despre iubire, iertare și acceptare.
Citiți și veți vedea de ce.
Niciodată nu am citit (simțit) atâta ură și înverșunare a unui copil față de mama lui, în nicio carte. Ființa care ți-a dat viață, ființa pentru care la un moment dat în viața ești și reprezinți totul. Cât poate să îndure un copil ca să ajungă să-și urască propria mamă și să-i dorească moartea în orice minută din viața lui. Deși, dacă e să caut scuze și pretexte, pentru mine cât și pentru mulți alții chiar, cred că adolescența e o perioadă dificilă și trebuie de avut mare grijă ce facem și cum în această perioadă, cât și toate necazurile premergătoare ale acestei perioade complexe.
"...să nu faci niciodată lucrurile aiurea, cu gândul că mai ai timp să le îndrepți, pentru că nu vei avea. Timpul care va veni îl vei cheltui doar pentru a face și mai multe lucruri aiurea și pentru a muri și mai repede."
O carte dură, dar bună. O carte pe care am citit-o cu multă luare aminte. Tangențe cu "Portocala mecanică" are, dar cartea scriitorului basarabean mi s-a părut diferită, foarte diferită de cea a autorului englez și poate chiar mai bună, mai ales referitoare la ideile pe care le-am desprins despre iubire, iertare și acceptare.
Citiți și veți vedea de ce.
July 4, 2024
“Oamenii sunt stricați și caută stricăciuni. Pentru că oamenii sunt bolnavi și putrezi, și știu asta, dar se prefac sănătoși și buni de frică.”
Atât de dureroasă e această carte încât am simțit furia personajului principal în fiecare pagină. O lectură de mici dimensiuni, dar cu o încărcătură emoțională puternică, am simțit un disconfort citind-o, dar o recomand, trebuie citită.
Atât de dureroasă e această carte încât am simțit furia personajului principal în fiecare pagină. O lectură de mici dimensiuni, dar cu o încărcătură emoțională puternică, am simțit un disconfort citind-o, dar o recomand, trebuie citită.
January 8, 2022
Ta książka niemal fizycznie mnie bolała, a w mojej głowie pojawiał się straszliwy opór przed dalszym czytaniem. Bo przecież to matka, o matce tak nie można mówić. A głównemu bohaterowi bez trudu przychodziło wykrzykiwanie pełnych nienawiści słów, a nawet życzenie śmierci. Nie umiałam się w tych emocjach odnaleźć, chociaż doceniam surowość tej książki i rozwój relacji syna i matki. Jest bardzo trudna, naszpikowana bolesnymi przeżyciami i gęsta od nadmiaru negatywnych uczuć.
Czekam aż odleży trochę w mojej głowie, bo że szybko o niej nie zapomnę to wiem na pewno.
Czekam aż odleży trochę w mojej głowie, bo że szybko o niej nie zapomnę to wiem na pewno.
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